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CRÓNICAS DE UNA INQUILINA
Ilka Oliva Corado
Estados Unidos / Martes 9 de marzo de 2021
Las migrantes indocumentadas, olvidadas siempre, incluso por los colectivos feministas. A ellas este poema, en el Día Internacional de la Mujer y siempre.
Las que nos fuimos
Las que nos fuimos, las que cruzamos
más que una línea imaginaria.
Las que brincamos más que un cerco,
las que trepamos murallas de invisibilidad.
Las que salimos en parvadas de otoños,
que nos exiliaron con inventadas de aves migratorias
y sin las florecientes primaveras que nos admitieran.
Nosotras, las ausentes, las de las pieles laceradas,
las de los pubis marchitos y vulnerados;
nosotras, nosotras, nosotras…
Que en algún momento fuimos ellas,
ellas que se convertirán en nosotras,
cantando la misma canción.
Más que un destierro, el quebranto de una vejación.
Nosotras, las del eterno éxodo,
inventando trayectos y asaltando quimeras.
Las desamparadas de la frontera, las golpeadas de la migración.
¿A dónde iremos las de las maquiladoras, las de las fábricas, las de las laderas?
¿A dónde las paridas, a dónde las crías?
¿A dónde, vos y yo?
Para dónde nos conduce el destino,
si somos huella de camino en la jornada de travesía,
un peaje en el transbordo.
Nosotras, las que nos fuimos
de las verdes montañas en los enlodados caminos,
las que dejamos más que un sollozo,
el perpetuo silencio ahogado en un pozo,
aquel profundo abismo del adiós.
Nosotras, las de piel de lodo,
las canches ojitos zarcos,
las niñas que jugamos a soñar.
Nosotras, las que emigramos,
las que añoramos retornar.
Nosotras, las que nos extinguimos
entre polvo de desierto y agua de río,
las que agonizamos en los vagones de un tren,
las que somos lanzadas a los rieles,
de la teñida con sangre vía férrea.
Nosotras, las de los cuerpos nunca reconocidos,
las sin identidad,
ni huella ni respiro.
Una flor de muerto no nos despedirá en el panteón,
seremos letra de aquella vieja canción.
De las muertas que quedaron a medio camino,
las violadas, las secuestradas, las desaparecidas;
las que somos fantasmas sin nombre ni voz.
Nosotras, las que cruzamos,
saltamos y nadamos los muros, ríos y desiertos.
Y aquella bulla que eco es,
una fatal alharaca,
un sueño pero al revés.
Llegamos al suelo aquel,
donde nos explotan también.
Nosotras, las indocumentadas,
seguimos cantando nuestra canción:
somos las dignificadas del éxodo,
de la migración.
Blog de la autora: https://
Las que nos fuimos, del poemario Destierro.
Foto de portada: Clay Banks (@claybanks) / Unsplash.
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