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José Antonio Banda
Miércoles 17 de enero de 2018
José Antonio Banda (Coatzacoalcos, Ver. / 28-11-1982) es ingeniero en sistemas computacionales por el Instituto Tecnológico Superior de Irapuato, diplomado en Estudios Avanzados en Ingeniería Informática por la Universidad Pontificia de Salamanca, campus Madrid, y maestro en Literatura Hispanoamericana por la Universidad de Guanajuato. Ha sido miembro de la Red de Arte Joven de la Comunidad de Madrid entre los años 2007 y 2008; fundador de Fomento Cultural Irapuato y del Consejo Editorial de la Revista Argonauta, revista cultural del Bajío; y becario del Fondo Estatal para la Cultura y las Artes de Guanajuato, en su edición 2013, en la categoría Jóvenes creadores, y del Festival Interfaz ISSSTE ─ Cultura, Los Signos en Rotación, en el 2014. También ha sido colaborador de los periódicos Correo, en el suplemento Expresso, y del AM de Irapuato, con la columna Bitácora interior.
Poemas y narraciones suyas han aparecido en diversas publicaciones impresas y electrónicas de México y España, como Dulce Arsénico, Círculo de poesía, El Canto del Ahuehuete, Carruaje de pájaros, entre otras. Ha publicado Cuaderno en ruinas (Plataforma, 2011), Teoría de la desolación (Azafrán y Cinabrio, 2012), El pozo abierto (Cartonera La Cecilia, 2014; Quemar Las Naves, (2016) y Río interior (Ediciones Atrasalante/ISC, 2016). Ganó el Premio Nacional de Poesía Sonora Bartolomé Delgado de León en 2014, en el marco de los XXII Juegos Trigales del Valle del Yaqui, con el libro Río interior, y el Premio Ramón Figuerola 2016, en el marco de los XXX Juegos Florales de Coatzacoalcos, Veracruz.
El río abre la mano
A veces tu ausencia forma parte de mi mirada
– José Carlos Becerra
En duermevela oigo correr entre mis párpados las aguas de un incesante río.
Es el rigor del viento a media vida, reloj en busca de minutos, olmo derruido a media calle, palabra a cuentagotas. Es la rudeza del tiempo en bulevares de niebla, los nombres olvidados, las cifras no aprendidas, la promesa de un recuerdo que se desvanece.
Me asomo al borde de la vida: la soledad amuebla el paisaje, muros abandonados en donde sólo crece el viento, hogar en ruinas por donde corren las íntimas aguas de un río, o el suave aleteo de los peces bajo la dureza del mar que nos ahoga. Me encuentro perdido entre los párpados de un lucero, entre verdores en flor y la pasión de un álamo, en un pozo a la orilla de una época cuya noche no termina.
Cierro los ojos y me ahogo al abrigo de un recuerdo. Todo se desvanece. No escucho el vuelo de las aves ni aquel rumor que acecha a la distancia, esa rota inscripción en los muros, esa arbitraria sílaba de sangre que galopa entre palabras de ausencia, ese aroma de dolor, de profecía, de como quieran llamarle, el mismo desengaño o solitario corazón repitiendo su breve y oscura serenata.
Paso la noche mirando los minutos, los árboles, la voluntad del polvo acumulándose en esquinas de piedra, el correr de las nubes al arbitrio de una calle donde jamás volveremos a encontrarnos, donde recomienzo este discurso o derrota, este decir una y otra vez la misma conjetura a mitad de la noche, este susurro que brota de la piel al dañarla, o al herir mi inocencia o locura con ordinario estilo.
Paso la noche aguardando el recuerdo desesperadamente elegido: las caminatas en el parque, las lecturas, un vaso de agua.
Toda la vida es un esfuerzo por encontrar una ventana entreabierta, un alfiler o puerta de salida, la taza de café o el olmo, un velero navegando tierra adentro por la suavidad de una calle.
Pero nada, todavía nada; todo es lejano. Sólo una voz desbordándose allá afuera o adentro, lamentar o crujir de huesos ahogándose en el río donde una dilatada y oscura nota espera su lectura.
Foto de interiores: Pixabay.
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