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Bashaer Muammar* / La Intifada Electrónica
Viernes 23 de febrero de 2024
Mustafa Ali Hamed Muammar es mi primo.
Mustafa es director de la asociación de educación especial Jusur Alamal.
En 2006, fue arrestado en la casa de su familia en Gaza, junto con dos hermanos, acusado de pertenecer a un grupo de resistencia. Sus hermanos fueron liberados, pero él fue condenado a 10 años de prisión.
Esta es su historia, en sus palabras:
En el aire fresco de abril de 2016, salí de un encarcelamiento de una década con la esperanza de un nuevo comienzo.
Durante años, me había aferrado a la promesa de la libertad, imaginando un futuro lleno de la aceptación de la vida familiar.
Trabajé para establecerme, y finalmente terminé en la escuela de educación especial Jusur Alamal, trabajando con y para niños con discapacidades.
Fue gratificante.
Y con mi querida esposa, Arkan, formamos una familia con esperanza y amor.
Tuve algunos años de dar mis primeros pasos en el mundo más allá de los muros de las prisiones israelíes.
Pero una fatídica noche de octubre del año pasado, el cielo nocturno estalló en una cacofonía de caos y destrucción.
Aviones de combate israelíes, como oscuros ángeles de la muerte, descendieron sobre nuestro vecindario, reduciendo los hogares a escombros y las vidas a meras sombras de lo que fueron.
En la locura que siguió, me encontré huyendo en busca de seguridad al Hospital Europeo en Khan Younis, sin poder llegar a mi casa.
Pero allí me encontré con otra avalancha de devastación.
Ahora me han quitado todo.
Los misiles israelíes, en su furia indiscriminada, desgarraron el tejido de mi existencia, arrebatando la vida de mi amada madre Naima, de 68 años, Arkan, de 32, y mis inocentes hijos Batoul, de 7, Ali, de 5, y Hani, de 2.
Más de 12.000 niños han muerto en Gaza desde el 7 de octubre.
El fin de los sueños
Aunque me salvé de presenciar el horror de primera mano, el peso de la pérdida cayó sobre mí con una fuerza aplastante.
A medida que me acercaba al hospital, mi corazón latía con una mezcla de temor y desesperación. El peso de lo que me esperaba se sentía como un ancla que me arrastraba hacia un abismo de dolor.
Con las manos temblorosas y las extremidades doloridas, abrí las puertas y entré, preparándome para la vista que me recibiría.
Allí estaban, colocados ante mí en bolsas blancas. Mis rodillas se doblaron debajo de mí mientras me desplomaba frente a ellos, la realidad de su pérdida se estrelló sobre mí como un maremoto.
Las lágrimas nublaron mi visión cuando extendí la mano, desesperada por tocarlas por última vez, pero todo lo que podía sentir eran los contornos fríos y sin vida de las bolsas.
Allí estaba mi madre, que había esperado con tanta paciencia mi regreso.
Allí estaba mi esposa, mi roca en la tormenta de la adversidad. Arkan, la palabra árabe para pilares, fue la fuerza que me sostuvo a través de años de sufrimiento. Ahora, ese pilar se ha ido, y con ella, todos mis sueños están en ruinas.
Allí estaban mis hijos, la luz misma de mi vida, todos en una bolsa, sus identidades reducidas a fragmentos de ropa.
My Ali, Batoul y Hani son solo tres de los más de 12.000 niños asesinados por la maquinaria de guerra israelí en Gaza desde el 7 de octubre. Se convirtieron en estadísticas sobre el devastador número de víctimas del sufrimiento de Gaza.
Pero el dolor no es un número. El dolor, para todos aquellos padres que perdieron a sus hijos, es el mismo, es abrumador y es insoportable.
Yo, que rara vez mostraba dureza, me obsesiona el recuerdo de sus cuerpos desfigurados en lugar de los niños vivos e inocentes que una vez conocí.
Justicia y dignidad
El viaje para enterrarlos fue una prueba desgarradora, cada paso más pesado que el anterior.
Un camión, cargado con los cuerpos de mi familia inmediata junto con otros 24 parientes, se convirtió en una sombría procesión de dolor mientras avanzábamos por las calles de Gaza.
Los cuerpos se amontonaban sobre los cuerpos. No había espacio para la dignidad ni para el consuelo.
Nos despedimos en medio de un coro de lamentos y llantos, nuestros corazones se rompían una y otra vez con cada momento que pasaba. El dolor era palpable, una herida en carne viva que se negaba a cicatrizar.
Sin embargo, incluso en nuestra hora más oscura, no hubo espacio para expresar plenamente nuestro dolor. En Gaza, el dolor es un lujo que no podemos permitirnos: hay tiendas de campaña que construir, bocas que alimentar y heridas que atender.
Mientras estoy en medio de las ruinas de mis sueños destrozados, me he dado cuenta de que la libertad por sí sola no puede curar las heridas infligidas por la guerra y la injusticia.
Cuento mi historia no por lástima, sino por desafío.
No somos sólo víctimas de los conflictos. Somos seres humanos con esperanzas, sueños y una feroz determinación de reconstruir en medio de los escombros de nuestras vidas destrozadas.
Gaza sigue sufriendo bajo el peso de la opresión. Mi súplica es por justicia, por dignidad, por la oportunidad de resurgir de las cenizas y reclamar nuestra humanidad.
Nos negamos a ser silenciados por el estruendo de las bombas o la indiferencia del mundo: resistiremos, reconstruiremos y triunfaremos.
* Bashaer Muammar es un activista palestino y traductor de Gaza.
Foto: Naaman Omar / La Intifada Electrónica.
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